Encara que no hi ha hagut una bona cacera, n'he fet algunes múrgoles, un bolet de tinta (aquest, fa uns dies, a Bell-lloc) i un marçot. La truita està assegurada.
Un diumenge amb poques hores, pluja fina del cel gris, primavera entre els dits.
Les vinyes espavilen, hi ha flors als cirerers, trobes un bolet de tinta per escriure als papers versos de cantar a la vida, odes sublims pel pregoner, mots dolços de mil aromes i explicar-te els plaers propers.
Un diumenge amb poques hores,
ResponEliminapluja fina del cel gris,
primavera entre els dits.
Les vinyes espavilen,
hi ha flors als cirerers,
trobes un bolet de tinta
per escriure als papers
versos de cantar a la vida,
odes sublims pel pregoner,
mots dolços de mil aromes
i explicar-te els plaers propers.
Isabel: moltes gràcies. El poema, sublim. El bolets t'estan agraïts i els boletaires també.
ResponElimina